Porque la vida pasa frente a tus ojos lentamente, es mejor no esperar nada de nadie que estar esperando siempre, es mejor ser pesimista que llevarse una desilusión, la falsa esperanza se encarga de que no entres en razón,porque el mundo es egoísta y puede ser que buscas esa persona y que no exista, esa que mire por ti, que se alegre de que seas feliz, esa que aunque parezca que no siempre estara allí, es complicado pero no es imposible , puede ser que tu imaginación vuele y se estrelle o puede que no, pero prefiero no dejarle a la esperanza el poder de mi decisión colegas? muchos pero amigos quedan pocos enfoco esa ilusion como lo haria un espejo roto y muero al ver la falsedad de un solo pensamiento, como recuerdos que vienen y se van como hace el viento, no es algo material, una creencia, y eso depende de ti, no como existir que no nos dan el derecho a elegir. Aveces la realidad no es lo que todos queremos ver no te sacas la venda de los ojos porque es mas facil creer en una fe ciega que manipula tu mirada y quieres creer que es mas facil pensar lo que a uno le conviene, asi no duele tanto, la verdad que se oculta tras la mascara tras un muro de falsedad.
Con el tiempo y los retos de la vida me dí cuenta de que lo que piense la gente no me interesa o al menos puedo fingir que no me interesa y puedo hacer que la gente crea que soy autosuficiente. Lo cierto es que me interesa por demás de la linea de lo normal o esperado. Si, claro. Siempre excendiente de esa linea, esa soy yo : quien excede los limites de lo normal, pocas veces para bien.
Ya no me acuerdo de nada. Si sufrí si llore, si te salve o me salvaste. Si es un mal o es un milagro. Ya no me acuerdo de nada.Si perdí o si gane, si fue real o si soñé. Si estuve al borde del delirio. Ya no me acuerdo de nada
Porque nunca lo que yo quiero se hace realidad, nunca. Porque mi imaginación siempre es más grandiosa y más potente y mucho más placentera que la realidad. Ojalá fuera autista, ojalá viviese sólo adentro de mi mente
Como explicarle al presente, que es por culpa del pasado, que algo tan bello no fue más que una maldita historia. Historia, tan añeja como el vino del abuelo, tan absurda como un arbol sin suelo ; Historia, historia, como Colon y sus tres carabelas, como cualquier historia de escuela.
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