Solo puedo confiar en el boligrafo y papel porque al contarles mi vida no me siento como una imbecil, relato uno a uno mis secretos más profundos ; ni se reirán de mi ni se enterara todo el mundo.
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Con el tiempo y los retos de la vida me dí cuenta de que lo que piense la gente no me interesa o al menos puedo fingir que no me interesa y puedo hacer que la gente crea que soy autosuficiente. Lo cierto es que me interesa por demás de la linea de lo normal o esperado. Si, claro. Siempre excendiente de esa linea, esa soy yo : quien excede los limites de lo normal, pocas veces para bien.
Ya no me acuerdo de nada. Si sufrí si llore, si te salve o me salvaste. Si es un mal o es un milagro. Ya no me acuerdo de nada.Si perdí o si gane, si fue real o si soñé. Si estuve al borde del delirio. Ya no me acuerdo de nada
Porque nunca lo que yo quiero se hace realidad, nunca. Porque mi imaginación siempre es más grandiosa y más potente y mucho más placentera que la realidad. Ojalá fuera autista, ojalá viviese sólo adentro de mi mente
Como explicarle al presente, que es por culpa del pasado, que algo tan bello no fue más que una maldita historia. Historia, tan añeja como el vino del abuelo, tan absurda como un arbol sin suelo ; Historia, historia, como Colon y sus tres carabelas, como cualquier historia de escuela.
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